歲闌風(fēng)靜，萬籟俱寂。雪意仍在云端徘徊，夜氣卻已悄然濾去舊年的塵埃。佇立在時(shí)間的渡口，遠(yuǎn)寺鐘磬悠然響起，敲開元旦的大門，那是一方尚未命名的天地。

“元”是起始，是萬物萌動(dòng)的開端；“旦”是晨曦，是希望破曉的瞬間。二字相合，恰如一枚裹著夜溫的嫩芽，在泥土深處悄然攢動(dòng)。芽尖凝著的露珠里，盛著星河的璀璨，也映著歲月的清淺。元旦從沒有春節(jié)的喧騰，也不似中秋的溫潤(rùn)團(tuán)圓，它只是在日歷上輕輕翻過一格，便將去歲與今朝利落分隔。而這決絕的分割處，卻留存著溫?zé)岬暮圹E，仿佛在提醒我們：所謂新生，從不是與過往徹底割裂，而是舊身蛻下的殼，仍殘存余溫。

元旦的黎明就像一柄剛出鞘的薄刃，輕盈而銳利，將沉沉夜色劃開一道縫隙，讓天光緩緩滲流。城市還未蘇醒，街燈的光暈柔和依舊，早班公交碾過帶霜的路面，“沙沙”的聲響，是寂靜樂章里輕輕撥動(dòng)的琴弦。路旁枯樹的枝椏上仍凝著未褪的霜華，在微光里閃爍著細(xì)碎銀芒，宛如披了薄紗的仙子，靜謐又神秘。街邊的店鋪大多緊閉著門扉，卷簾門上的水珠順著金屬紋理滑落，滴在地面，濺起小小的水花。只有24小時(shí)便利店透出暖黃的光，像寒夜里的一座燈塔，為早起的人們指引方向。遠(yuǎn)處的天際，漸漸泛起魚肚白，像宣紙上暈開的淡墨，緩緩漫過夜色。一抹橙紅悄然洇染開來，是畫家不慎灑落的顏料，為素凈的天空添了一抹亮色。

我將十二個(gè)月的悲歡攤在案前，像鋪開一沓泛黃的舊年手札。紅頁是燦爛的笑靨，黑頁是苦澀的淚光，黃頁是辛勤換來的細(xì)碎成就，灰頁是無奈錯(cuò)失的零落殘瓣。細(xì)細(xì)分揀，慢慢梳理，再一一疊合，卻總有幾頁紙粘連著分不開，是深夜的嘆息洇透了紙背，是未寄出的信箋浸著墨痕，是地鐵里擦肩而過的驚鴻一瞥凝著余溫……它們是頑固的印記，不肯輕易沉入過往，指尖輕觸，便滲出絲絲潮氣，像一道未愈的傷口，隱隱作痛。

幸而元旦是慈悲的。鐘聲落定的那一刻，它便溫柔地替我關(guān)上回望的窗，輕聲低語：“往前走吧，前方有漫漫長(zhǎng)路待你丈量，有清冽霜花待你賞鑒。”于是，我在元旦的清晨，寫下一封八行短札，致新歲的自己：

愿你仍敢以那血肉之軀親吻冷刃，無畏前路風(fēng)雨；

愿你仍敢在眾聲鼎沸中獨(dú)守空山，堅(jiān)守內(nèi)心澄澈；

愿你仍記得淚水的咸與笑容的甜，回首來時(shí)路不忘初心；

愿你仍敢愛敢恨敢在廢墟上種花，以希望重塑人間煙火；

愿你仍愿在深夜為一朵云讓座，以溫柔善待萬物；

愿你仍愿在黎明替一只鳥開門，以暖意接納生靈；

愿你把孤獨(dú)當(dāng)作燭光，而非深淵，于獨(dú)處汲取前行力量；

愿你把死亡當(dāng)作歸期，而非終點(diǎn)，以豁達(dá)笑看歲月輪回。

元旦歲首，原是一場(chǎng)最溫柔的獨(dú)裁。它不許你背負(fù)昨日灰燼，卻許你以今朝白雪，重筑夢(mèng)想城池；它不許你挽留逝去面孔，卻許你在明日渡口，與嶄新自己熱情握手；它不許你奢望永恒，卻許你一次次重啟人生，像潮水漫過沙灘，抹去舊日字跡，讓每一枚貝殼，都有機(jī)會(huì)重新命名海洋，書寫?yīng)殞儆谧约旱膫髌妗＃ㄌ乞敚?/p> 返回上一頁