炊煙起，臘梅香，檐角的紅燈籠挑著細碎的光，年的氣息像溫軟的糖，在臘月的風里慢慢融化。

年就像個守在巷口的舊友，穿紅襖，戴絨帽，笑眼彎彎地候著，等那些背著行囊的身影，踏過霜雪，撞進這團暖里。它藏在母親曬的臘肉油亮的肌理里，藏在父親磨好的糯米粉細膩的觸感里，藏在孩童攥在手心的糖畫里，等一場跨越山海的奔赴。

“故鄉(xiāng)今夜思千里，霜鬢明朝又一年。” 風裹著年的信箋，吹過異鄉(xiāng)的窗欞，讓每個趕路的人，都攥緊了兜里的車票，把鄉(xiāng)愁揉進腳步里。高鐵站的廣播聲混著行李箱的滾輪響，歸鄉(xiāng)的人潮里，有人裹緊了大衣，有人搓著凍紅的手，可眼里都亮著同一種光 —— 那是朝著家的方向，才有的滾燙。

青石板路上的殘雪還泛著冷光，老槐樹底下已經(jīng)站著踮腳張望的人。圍巾上沾著的雪粒，在看見熟悉身影的瞬間，就被眼里的熱意焐化。大黃狗搖著尾巴撲過來，把爪子搭在膝頭，鼻尖蹭著褲腿嗅個不停；廚房里的蒸汽漫出窗戶，混著蒸年糕的甜香、燉排骨的醬香，勾著人往屋里走。母親系著沾了面粉的圍裙迎出來，手里還攥著剛切好的糖糕，塞到你手里時，指尖的溫度比糕團還暖。

檐下的燕子窩空著，可舊泥里還留著去年的暖意；院角的竹筐里，曬著奶奶腌的雪里蕻，脆生生的菜葉里，是一整個冬天的期盼。就連檐角的風鈴，都比往日響得輕快，像在跟著廚房里的鍋碗瓢盆，一起哼著團圓的調(diào)子。貼春聯(lián)時，父親遞來沾了漿糊的紅紙，你扶著梯子把 “福” 字倒貼在門上，風卷著碎紙屑落在肩頭，竟也帶著甜。

故鄉(xiāng)如爐，春節(jié)如薪，讓每個在外顛沛的人，都能在這團煙火里，把漂泊的疲憊焐成柔軟的想念。在他鄉(xiāng)，你是擠在地鐵里的剪影，是寫字樓里沉默的燈；可回到這里，你是母親掌心里的孩子，是飯桌上被不停夾菜的歸人。那些藏在日子里的委屈，都能在一碗熱湯里散了；那些壓在心底的孤單，都能在家人的笑鬧里，碎成滿室的暖。

年是熱的，你是暖的。你走在鋪滿炮仗碎屑的巷子里，會發(fā)現(xiàn)心里的褶皺，都被年的溫度熨平了。風掠過檐角的紅燈籠，晃得光影落在青石板上，像撒了一地的星子。原來最動人的春，從不是枝頭的新芽，而是推開家門時，那句帶著煙火氣的 “回來啦”。（葉蕾）

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